Es ist noch dunkel im Babylon, an einem nasskalten Wintersonntagmorgen. Babylon ist geschlossen, aber ihre Türen sind weit geöffnet. Die violetten und grünen Irrlichter vom Tresen der Bar husten verraucht auf den Bürgersteig hinaus. Verklebte Schattenfliesen schlafen noch. Dunkelreste einer verkaterten Rauschnacht.
Eine greise Kurdin, das Haar in weißes Tuch gehüllt, kehrt mühsam gebeugt die Asche vom Sims. Der sonnengelbe Staubwedel in ihrer linken Hand, Sklavenzepter. Ihr hochbetagter Mann wischt pflichtbewusst die Pforte.
Ihre Kinder, Babylon, hast du des Nachts verschlungen. Und diese beiden, ihre Eltern, sind gekommen, deine Schuld zu tilgen.
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